✍️ МАРИНА И ПОЭТ
Поэт:
— Ну, здравствуй… Ты спишь и я пришёл за тобой… У нас мало времени.
Скоро рассвет. Но я знаю отсюда выход… Собирайся давай быстрее…
Марина:
-— Ты в своём уме, поэт?.. Скоро рассвет и мне надо возвращаться
домой к моему мужу… С чего ты взял, что я тебя тут ждала?..
И, вообще, разве ты не умер в прошлом году?.. Или сказать тебе:
ты не тот, за кого я тебя принимала?..
Разве ты не знаешь, какие тут правила?
Поэт:
— Какие ещё правила?? Я не видел тебя восемь лет!!
Марина:
— Этот мир — царство мёртвых… Сюда попадают как умершие,
так и просто уснувшие люди и звери… Но каждый из них
должен сказать всякому, кого заподозрит умершим:
ты не тот или не та, за кого я тебя принимал или принимала…
В ответ на это он или она должен или должна услышать фразу:
я не тот или не та, за кого себя выдавал или выдавала…
Понимаешь?
После короткого молчания поэт спросил:
-— Почему же ты не спросишь меня, как я сюда попал?
И, вообще, откуда тебе известно, что я умер год назад?
Мы ведь не виделись восемь лет…
Погоди-погоди, а ты сама часом не умерла ли за это время?
Мне уже известно, что таким даром предвидения
обладают только покойники..
Марина:
— Я тут королева ночи… И дороги к моему тут дому
усиленно охраняются здешними обитателями…
Таким образом, почему бы мне не знать обо всём,
что тут происходит? Молчание продлилось ещё некоторое время,
после чего поэт продолжил:
— Все эти годы ты приходила ко мне во сне каждую ночь…
Но я ловил лишь обрывки твоих слов и фраз…
Давно ты этим занимаешься?.. Мне известно,
что на такое была способна только Маргарита,
которая искала своего Мастера… Но я не Мастер,
а ты не Маргарита… Так откуда всё это, Манёк?..
Впрочем, у нас мало времени. Собирайся давай быстрее…
Скоро рассвет… И я уже многое знаю об этом Мире…
Знаю, что если тут узнают, что ты мёртвый,
то сносят тебе голову тяжёлым предметом
и отправляют в ещё более мёртвый, чем этот, мир…
Отправляют в мир, где ты ещё не был…
И оттуда нет обратного пути… Но мне повезло…
Там я встретил одного убиенного солдата,
возведённого высшим советом в звание мага
царства мёртвых за его боевую славу при жизни…
Он был из девятой роты… Он-то мне и помог…
Помог, потому что ему было известно, насколько
велика воля умершего насильственной смертью
за правое дело… Понимаешь?..
Выходит, что он был убит за нас с тобой…
За то, чтобы я смог осуществить всё то,
что не суждено мне было осуществить при жизни…
За мою жизнь с тобой, Манёк… Собирайся давай быстрее…
Я знаю отсюда выход… Нам надо успеть до рассвета…
© Виталий Рощица, Минск, 2016, май, 28, Марина и поэт
✍️ ЦАРСТВО МЁРТВЫХ
Сладкие воспоминания об их незачатых детях
скрасили путь Марины и поэта к жилищу королевы ночи…
Марина несла поэта на ладоне своей правой руки
всю дорогу к порогу её дома… Это было одним из правил
царства мёртвых, когда уличённого в притворстве живым,
но по факту просто уснувшего покойника, должны были нести
весь путь на ладоне правой руки… На том свете было всё,
как и на этом: леса, лужайки, озёра, пыль городов…
Были также кинотеатры и ночные клубы…
На подступах к одному такому клубу
Марина сбавила шаг и сказала:
— Пришли…
Повернув ручку двери вошли в помещение… Длинный коридор
вёл в комнату королевы через огромный мрачный холл,
обычно битком набитый здешними посетителями…
— Это здесь, — сказала она. — Здесь я живу, когда ухожу в мой сон…
В центре комнаты стояла огромная квадратная кровать под шатром,
укрытым мятыми белыми простынями… Сразу за дверью слева
было огромное распахнутые окно с широким дубовым подоконником
и белыми шёлковыми засаленными шторами… Возле окна
стоял высокий подсвечник на триногом держателе,
но свечи в нём давно не знали огня…
Странно для свечей королевы, не так ли?..
— Моя бедная Марина, — подумал поэт. — Неужели так меня ждала?..
А рассказывали о тебе совсем иное… Говорили,
будто каждого мужчину, пересекавшего порог твоей комнаты,
после бурной постели ты сталкивала из своего огромного окна,
отправляя бедолагу в мир, где он ещё не был,
то есть на кладбище царства мёртвых…
— И вовсе нет, — улыбнулась Марина. — Кто тебе такое сказал?..
Да, я всегда любила мужчин и всегда тебе говорила,
что никогда не останусь одна…
В полумраке королева прошлась к окну и обратно
и после паузы на вздохе задумчиво продолжила:
— Я их сворачивала в ковёр… Затем наступал ураган
и уносил их в окно этой комнаты, после чего
я не встречала их больше ни на том, ни на этом свете…
— Однажды здесь ты приехала за мной на чёрной Волге,
в которой на заднем сиденье улыбалась твоя покойная мама.
Помнишь? — прервал шорох тишины поэт. -—
Мы ехали по окраине какого-то посёлка…
Эта дорога вела на здешнее кладбище?..
Марина задумчиво:
— Пожалуй, тогда за рулём была не я, а другая девушка,
принявшая образ моей внешности.
Разве ты не знаешь таких правил царства?.. Тут так бывает…
— Тут так бывает, шут унывает, — огрызнулся поэт.
Марина взорвалась хохотом:
— Ооо!.. О-о-о!.. Ты хочешь почитать мне из своего раннего?..
Нашёл время и место!.. Так что, идём? Точнее, летим?..
— Не понял, — удивился поэт и после паузы недоумения продолжил, —
мы туда полетим на твоём ковре?.. Но по небу я не знаю путь
и вообще не помню, как я там оказался в первый раз,
ведь тогда моя голова была вынесена с плеч
ударом одного негодяя… Как теперь ты это себе представляешь?
Будем ждать ураган?..
— Зачем же ждать? — продолжила задумчиво Марина — Мне надо спешить к моему мужу.
— Что, такой красавчик? — вспылил поэт, но через мгновение запнулся
и ласково продолжил, — Ах, да. У тебя же теперь есть свои дети.
Минуту помедлив, ёжась, поэт обнял свою королеву за бёдра:
— Может, голову я себе сам откручу, Манёк? Ну что тянуть?
Рассвет уж скоро…
На этих словах шторы на окне покачнулись
и лёгкий ветерок дал путь появившимся из темноты светлячкам,
один за другим мирно залетевшим в помещение
и расположившимся на свечах королевы…
В комнате заметно посветлело… В глазах Марины засверкали огоньки.
— Ты вспомнил о наших неродившихся детях, — тихо промолвила она. —
Правила царства мёртвых
запрещают произносить о таких случаях вслух
и расценивают их как прелюбодеяние, нарушающее его тишину…
Но учитывая, что в то время я сама тебе предложила
стать суррогатным отцом моих детей, от чего ты, кстати, отказался,
сейчас ураган прилетит сам и заберёт нас туда,
куда забирал моих завёрнутых в ковёр мужчин…
Ещё мгновение и сильный поток ветра сдул со свечей королевы
светлячков… Поэт обнял Марину крепче… Следующий порыв ветра
вынес их в окно комнаты и унёс в темноту…
Всю дорогу летели молча…
Через какое-то время услышали чей-то хрип…
Появилось синее свечение образа седого героя девятой роты…
— Он что, немой? — очнулась Марина.
— Здесь кладбище царства мёртвых, — прошептал поэт. —
Здесь там, где ты ещё не был… Здесь мертвецы переходят в прах…
— Но я хочу инжир и кефир, — возразила Марина
и достала свой мобильный телефон, но его дисплей
высветил перевёрнутое изображение главного меню и погас.
В этот момент вспыхнули струйки синих свечений,
имитирующих траектории огня трассирующими пулями.
— Это язык программирования мёртвых, — пояснил поэт. —
Боец указывает нам направление выхода отсюда… Идём.
— Почему я тут не нахожу образ моей мамы? —
возмутилась Марина.
— Потому что прошло уже больше года со дня её смерти, —
ответил поэт.
— Но тебя же я вижу, — настаивала Марина.
— Твоих светлячков я тоже видел, — продолжал непоколебимо поэт. — Они и были нашими неродившимися детьми.
— При чём тут это? — возразила Марина. —
Правила царства мёртвых — одно,
а правила его кладбища — совсем другое!
Если год назад ты умер,
то сейчас ты должен гореть синим пламенем…
Или зелёным. Мне всё-равно!.. Понял?..
Да что ты себе позволяешь, в конце-то концов!
Кто ты такой?.. Всё! Мне надоело! Я хочу в туалет!
Где тут выход? Я пойду сама.
— Мариночка! Ну погоди! Куда же ты пойдёшь, солнышко моё?..
Давай всё с начала… Успокойся, прошу тебя! —
произнёс оживлённо поэт и задумчиво продолжил, —
Про меня написали оперу другие поэты,
а рукописи, как известно, не горят!.. Может, поэтому…
Разве ты не помнишь своё заявление в милицию под диктовку?..
Ну всё, всё… Успокойся… Пойдём… Там выход…
Идём по направлению имитации трассеров…
Прошло ещё какое-то время…
Поэт и Марина двигались строго по курсу
и вышли из воды фонтана на конечной остановке трамвая
диспетчерской станции «Карбышева» в Минске…
На голову Марины с неба свалилась какая-то какашка…
Откашлявшись от воды вышедшие из врат ада странники
подняли свои головы вверх и увидели парящие крылья
улетающего ангела…
— Ну вот и пришли, — произнёс поэт. — Где всё начиналось,
сюда и вернулись… Прошли годы… Но это случилось…
К мужу пойдёшь?
© Виталий Рощица, Минск, 2016, июнь, 1, Царство мёртвых
✍️ ЧУЖИЕ АИСТЫ
Всё прошло… Эта история любви теперь позади…
На чужих крышах мирно гнездятся аисты…
На чужих водоёмах мирно плавают лебеди…
Даже квакают лягушки и стрекочут сверчки… Тем временем, в подвале одного заброшенного дома
стали слышны глухие удары по бездыханному телу…
Это два китайца уделывают поэта, вернувшегося к себе домой…
— Не надо его так, брат!.. Он давно мёртвый!.. Оставь! —
говорит один из них, но другой
уже взял в свою руку железный прут и обезглавил поэта… Обезглавленный поэт потянулся за своей головой
и быстро прикрутил её на место, лишь протянув перед собой
свою руку с просьбой о благоразумии и пощаде,
но его палач замахнулся снова… Ещё мгновение
и в помещение тихо вошла Марина,
резко окликнув одного из нападавших на поэта:
-— Эй, стой!.. Я королева ночи!.. Нападавший с и без того перекошенным лицом
повернулся к Марине и сквозь мерзкую улыбку
пролепетал на ломаном русском:
— Сейчас день, королева, но этот поэт всё-равно мёртвый…
Зачем же ему нужна его голова?..
Вы же сами определили такие правила!.. Тогда Марина нарушила минуту оцепенения и подошла к поэту:
— Вставай давай… Пойдём отсюда… Сквозь кумар качающейся на потолке лампочки поэт промямлил:
— Я всегда от тебя скрывал, что я не тот, за кого ты меня принимала…
Прости…
На этих словах поэт снял с себя голову и засунул её подмышку
своей левой руки… Глаза его головы смотрели в глаза Марины
и просили о пощаде и любви…
После короткого молчания Марина улыбнулась поэту
своей неотразимо божественной улыбкой
и также сняла свою голову с плеч и положила её
подмышку своей левой руки, ласково ответив поэту:
— Я не та, за кого ты меня принимал… И ты меня прости… В подвале раздался шокирующий гул удивления
убегающих сперепугу китайцев…
— Как?.. Неужели ты умерла тоже?.. Я же говорил с тобой по телефону
год назад! — недоумевал поэт.
— А я тебе тогда говорила, что тебя легко обмануть, —
мягко ответила Марина…
— Так что?.. Уже меня разлюбил?.. Тебе же говорили,
чтобы выкинул меня из своей души!.. Разве это забыл?..
— Пожалуй, у меня никогда и не было на плечах моей головы…
Во всяком случае, так всегда говорила моя мама…
Но ты всегда отлично водила свой автомобиль…
Прям как всадница без головы! — улыбнулся поэт… Помедлив Марина призналась поэту:
— Тогда ты был рядом со мной и мною управляла любовь…
Хочешь ли теперь выполнить своё обещание
и подарить мне белый мерседес?… У этой истории вряд ли есть окончание...
На наших крышах гнездятся чужие аисты…
В наших водоёмах плавают чужие лебеди…
Чужие поэты и чужие Марины резвятся на детских площадках
во дворах под окнами наших домов…
Наши проклятия давно переросли в наши заклятия… А эти люди!..
О, Боже!.. Эти убогие люди, делая зло, всё ещё полагают,
что спасают этот мир… Да и тот мир тоже… Там, где ты ещё не был.
© Виталий Рощица, Минск, 2016, июнь, 3, Чужие аисты
Виталий Рощица 