РОЩИЦА 1994 ПРОЗА

✍️ ЗВУКИ ПРОШЕДШЕГО БУДУЩЕГО



Помнишь?.. Я помню…

Ты приходил ко мне как-то…

Ну, помнишь?.. Было темно-темно…

Моя пуховая колыбель…

Ты был такой чудный, таинственный…

Маленькие слоники на моём одеяле…

Мои бедные маленькие слоники!..

Они почему-то делались жутко розовыми…

Ты пел какую-то странную песню…

Это была непонятная…

Это была тревожная музыка!..

Ты пел всё громче… Ты не уходил!..

Ты нехороший!.. Ты напугал моих слоников…

Я не хочу тебя видеть снова…

Уходи!.. Уходи…


Ну и денёк! То ли дождь. То ли солнце в трюме…

То ли просто уши заложило… Такой поток!..

Где это место?.. Где эти лица?.. Где этот запах?..

Кстати, так славно чем-то пахнет!..

Чёрт! Ну почему же ничего не слышно?..

Да что же это ещё за боль в висках?!..

Кстати, какая симпатичная девушка прошла мимо…

Ну конечно!.. Я её где-то видел!..

Нет?.. Не видел?..

Так откуда же этот запах?..

Чёрт! Сколько машин!.. Дайте же пройти!..

Что ж ты орёшь?! Дай понюхать…


Ну где же? Где эта роща?!… Ведь это был не сон!..

И птицы пели… Соловьи пели… И я пел!..

Пел розовой роще… И пахло чудно!..

И розовый свет пронизывал милых бабочек,

Которые сегодня почему-то никуда не спешили…

А я, в маечке, обнимаю розовую берёзу…

И вдруг посмотрел на небо… Так и остался стоять…

Присел потом, правда… Расслабился…

Но берёзу не отпускал… Она ведь меня держала!..

А потом… Потом я, видимо, уснул,

Так как рядом, совсем близко, меня очень кто-то звал…

Позже я понял, что это была девушка…

Та единственная, которую я мог встретить только тогда…

И только там… Но мы не увиделись…

Потому что я слышал всего лишь её эхо,

Которое заблудилось в той роще…

И запуталось в ветвях моей берёзы…

Этот нежный голос теперь был пронизан

Тонкими безжалостными сучками веток…

Ещё мгновение и он превратился в ветряный стон,

Который смоляными каплями падал мне на лицо…

Потом заметно похолодало,

Потому что стало совсем темно…

Видимо, в глаз попало что-то…

Чёрт бы побрал эту берёзу!!!



© Виталий Рощица, Минск, 1994, Звуки прошедшего будущего